j'ai mis ma tête dans le four pour que mes idées s'élèvent.

Takao est une mélodie ténue, une ombre à moitié oubliée, un rêve brumeux.

Takao est effacé mais, ce n’était pas vraiment volontaire : c’est naturel, génétique, héréditaire. Takao est comme un murmure, noyé dans une masse de bruits et de couleurs. Takao a comme une teinte délavée, une banalité presque triste : bien trop moyenne.

Takao est une silhouette, qui erre sans bruit et sans heurts de son pas silencieux, félin presque comme sur la pointe des pieds : il apparait puis, disparait de façon imperceptible. Takao est une ombre, une ombre que l’on oublie, une étoile plus petite que les autres. Il est fait tout en retenue et en discrétion : jamais un geste de trop, jamais un mot prononcé sous le ton de la colère, pas même un regard ou un sourire égaré. Chaque mimique, bruissement, pli de son visage semble maitrisé et contrôlé en quelque chose de si parfaitement lisse qu’il en semble creux, mécanique…

Ainsi on se heurte à Takao comme à une façade : poli, calme, ordonné. On ne sait jamais ce que Takao pense réellement, il ne donne jamais son avis sur la question si ce n’est que par des mots très précautionneusement choisis  pour concéder une réponse toute faite, attendue. Il est toujours de bon ton mais, jamais ô non, plus.

L’on dira de Takao qu’il est simple, docile et diligent: après tout Takao ne semble aspirer qu’à une existence paisible, calme, sans émois et sans drame. Il est toujours très soigneux, minutieux à la limite du perfectionnisme : Takao n’aime pas le travail bâclé et le désordre, l’imprévisible. Et il ne laissera alors pas plus apparaitre que cette infime mélancolique dans ses quelques sourires, cette tristesse rêveuse au fond de ses pupilles d’encre face à cette désillusion de n’être peut-être qu’un homme, de chair et d’os, qu’une pièce insignifiante dans le continuum du temps. Takao ne se plaint jamais.

Ainsi vit Takao, fixant d’un œil distant le monde comme il se laisse rêvasser entre les pages d’un livre, en spectateur passif, en parfaite adéquation avec ce qu’on l’attend de lui. Takao est comme un chat sauvage : il se volatilise au moindre inconnu, il se faufile, s’esquive, se cache des regards. Il jauge de loin, avec prudence et méfiance et ne se permet pas d’agir avec impulsion.

Mais, peut-être que Takao de son nid bien perché n’attend que le courage de devenir une étoile filante dans le ciel, plus brillante et rapide que toutes les autres, fendant l’obscurité à la poursuite de ses rêves, de devenir enfin un cri. Ou peut-être que Takao n’est qu’une âme vide, pleines de trous qui essaye de ne pas se faire emporter par la violence de l’existence. Parce que Takao n’est qu’un murmure.

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